На прикроватной низкой тумбочке тетрадь.
Очки и ручка тоже рядом. Так и надо.
Ведь крепкий сон способен начисто стирать
К утру все то, что в ночь звучит, как серенада.
И часто слово пробивается сквозь сон,
За ним второе, третье, связываясь в строчки.
И вот стихи звучат с дыханьем в унисон,
И я пишу их среди ночи на листочке.
И не могу не встать, чтоб записать строку.
Хотя, зачем? – Такая мысль приходит часто.
Моя поэзия родным, как нефть в Баку.
И не находит, ни поддержки, ни участья.
Но я пишу, как графоман, стих за стихом,-
Живой души моей потребность и звучанье.
И не считаю свое творчество грехом,
Достойным только лишь забвенья и молчанья.
12.01.2019 г.
Фото из Ин-та.