Белого мрамора касаются стопы.
Подол, что из шелка, ветер ласкает.
Опущу свои руки в вечные воды
И умою лицо, что от жара пылает.
Ненадолго уйму свои бойкие чувства,
И открою себя для земного создания,
Но только я вспомню, что ради искусства,
Готова была изменить мироздание.
Тут же волной меня настигают
Молниеносные копья сознания,
Что по иронии губят сердце,
Но как же мне выдержать их состязание?
Думала я - повстречала пророка.
Слова его мне открывали все правды,
Но не смог избежать он людского порока,
И не смогли удержать его клятвы.
Пускай уходит, отпущу его с миром,
Только опять навевает печаль:
Не хочу, чтобы жизнь прошла его мимо,
И чтоб потерялся он невзначай.
А искусство искусством и больше ни слова.
Дело своё уважаю и впредь.
Вижу насквозь теперь я любого,
И от ложных пророков смогу себя уберечь.