Что стучишься в окна рано,
осень, желтою рукой,
в пеньюаре из обмана?
С золотистою тоской,
не нужны твои подарки.
Мне дороже и милей:
зелень солнечная аркой
в трелях радужных аллей,
синева с озёрным плеском.
Что ты бродишь до поры?!
Не мани янтарным блеском
увядающей зари!