Говорит сосед: "Покурим?"
- Нет, я бросил.
Вон завод с балкона виден - подымИ
с заводской трубой.
А я приветы Босха
с потолка, со стен стираю, тру до дыр -
будто он водил фломастером бессонниц:
тени вздулись в горе, горе - в горельеф.
Споры диких - спорадическая совесть.
Это мы.
Ещё бескрайняя эРэФ -
за окном.
И фиолетово подспудно
мне искрит в подъезде каждый день щиток.
Дело в том, что изнутри сжирают будни -
задымить бы "Бондом" это решето.
Мне с недавних пор всё кажется, что Пиза -
это центр освобождённой кривизны;
точка вне любого круга или призмы,
как в душе моей наитие весны.
Облака торчат, как
на насесте куры.
"На-на-на!" - сиестой в чувствах мягкий бас.
Не смешно совсем:
Опять сосед
"Покурим?" -
говорит, как-будто видит в первый раз.
Города в асфальт закатывают бисер.
Слева, справа - мелко всё, глазное дно.
Башню бы Пизанскую не сПизили
заодно.