***
Для меня что ни осень, так сказочной птицы перо,-
Вот взмахнёт у двери и поманит в озёрные дали.
Только это уж после, а нынче совсем рассвело,
И туман расстелил вдоль дороги притихшие шали.
Я-то думала: осень, а вышло, как видишь, зима.
И прозрачно-легки над землёю несущие перья.
Да и ветер таков, что проносится мимо стремглав,-
Если что и осталось: кленовый листочек доверья.
На балконе зажат меж отвергнутых детством вещей.
Что пора бы на выброс, да всё не поднимутся руки.
Вот былая корзинка да свёрток ненужных плащей.
Меж которыми он - словно взятый зимой на поруки.
И горит-не горит, вроде с нами, а всё при себе.
Помнит вёсен лучи, что роднили его с небесами.
Помнит летний простор, поцелуи и мёд, что горчит.
Да и осень мою – что на счастье случилась меж нами.
А теперь не дотронешься,- вдруг он исчезнет как сон,
Распадётся... в пыльцу превращаясь,- прощаясь...
За окошком зима, и лыжни задыхавшийся гон,
Но сквозь память зимы тёмных почек упрямая завязь.
Я придумаю осень простором дорог и полей.
Я придумаю птиц, что листвою кружили над нами.
А зиме не впервой за снегами таить лебедей.
Да и мы попривыкли давно любоваться снегами:
Там и ёлка, и праздник... И сбудется снова весна!
И такое на счастье в окошке поднимется небо,
Что уже не остаться... И тронешься птицей с листа...-
Всё, что было зимой, оказалось сбегающим снегом.
12.01.19