Наверно, оттого болят глаза,
Что слишком долго я смотрю на солнце.
По-прежнему пытаюсь предсказать,
Ужели в жизнь мою весна вернётся?
Чего ей не хватает? Теплоты?
Да где найти? Февраль морозный скоро.
Лишь о весне сейчас мои мечты,
Но не свернуть заснеженные горы.
Засыпался в ботинки снег сухой,
Летит в лицо, ссыпаясь с веток тонких.
Семестр был достаточно плохой,
И вновь себя я чувствую ребёнком,
Несущим тройку в чёрном рюкзаке.
Тяжёлая (скорей морально) ноша.
Крупицы снега в лёгком ветерке
Так на весну печально непохожи.
По Пришвину, предвестником весны
Бывает ярко-праздничное солнце.
Я верю, что тихонько, через сны,
Оно взойдёт и в жизнь мою ворвётся.
Размечет всё по разным сторонам
И приоткроет мартовскую дверцу,
Чтоб всем замёрзшим, отрешённым нам
От тёплых рук весны чуть-чуть согреться.