Старый мольберт запылился в углу,
Взял рисовать, да никак не могу:
Пережил он сто кистей и разлук,
В красках запомнил движения рук.
И подхожу я к чужому окну,
Чтобы увидеть чужую страну.
Это не я рисовал города,
В синих озёрах чужая вода.
Кто-то иной, кто-то другой,
Кистью касался и правил рукой.
Краски купил может здесь, за углом,
Только он думал о чём-то своём!
Чем рисовал он на белом холсте,
Что не увижу на серой доске?
Отзвуки бурных страстей и побед,
Волны морские и теплый рассвет?
Кто он, ушедший, оставивший след,
Не подписавший картину-мольберт?
Краски живые смешались в строю,
Письмами в прошлое спят на краю.
Кто-то иной, кто-то другой,
Кистью касался и правил рукой.
Краски купил может здесь, за углом,
Только он думал о чём-то своём!
Старый мольберт запылился в углу...