Рассыпется строка на шорохи и дни,
В которых темнота главенствует бесчинно.
На цыпочках идёшь по краю, нелюдим,
И точит грусть внутри без видимой причины.
Примеришь шаль снегов, но отряхнёшь потом
И белоснежность снов, и кротость иссяканья.
Снежинки, по одной, беспечно ловишь ртом
В надежде воскресать за бессловесной гранью.
Уютится снегирь, на ветку взгромоздясь.
Всё — суета сует, которой не отнимут.
Растают и снега, и превратятся в грязь,
А тёплые ветра ворвутся шлейфом длинным.
По меркам облаков, так до весны чуть-чуть:
Проплыть и раствориться в потеплевшей сини.
А нам ещё шагать, чтоб время повернуть
К зелёным небесам, проросшим на долине.