А мы нашли его в чулане.
Он не работал, был потёрт.
Печально, на пузатом стане,
Звучал помятости аккорд.
Как много раз, в альбомах старых,
Меж лиц любимых и родных,
Встречали на переднем плане
Его, в салфетках кружевных.
Наш самовар... он знал все тайны!
Как много б рассказать нам мог:
Был он прабабушке подарен,
А дед в войну его сберёг.
Потом из моды вышли встречи
В три поколенья за столом,
В чулан «ушли» гитары, свечи...
Не навсегда, а «на потом».
Вновь будет чай, букет лаванды,
Родные лица, звук гитар...
На нашей солнечной веранде,
Мы снова ставим самовар.
Он будто нить меж поколений.
Пускай ему годков под сто,
Его вертка трилистник древний,
Хранит любимых рук тепло.