Банкой из-под кильки,
жёлтой и расплющенной,
может показаться
месяц между звёзд.
Я не знаю, сколько
мне ещё отпущено
времени, азарта,
доброты и слёз.
И ещё не знаю
очень-очень многого,
но ни капли страха,
только вечный риск –
солнце, удаляясь
в золотое логово,
спрятало во мраке
не один сюрприз.
Часть, конечно, бросит
ненароком под ноги,
может, разом даже,
или вразнобой.
Никаких вопросов,
ежедневно подвиги,
но победа слаже
над самим собой.
Что тут удивляться,
постоянство временно,
как и дни с ночами
на пути моём.
Навидался цацек,
натерпелся темени,
воевал с чинами,
но пока живём.
Да и слово это
как-то мне не нравится,
откровенно чтобы.
Почему «пока»?
Вот летит планета,
на лету вращается,
как привычный глобус.
И летят века.