Уйдёт это знойное быстро спалённое лето,
за ливнями августа грустно заплачет сентябрь,
забвение скажет: любви нашей песенки спета,
захочется нам лишь немного сомнений хотя б.
Сломить ветку ивы, ей что-то чертить на песочке
и круглую гальку задумчиво в воду бросать,
разбитый кувшин попытаться сложить из кусочков,
брести по тропинке, где россыпь алмазов — роса.
Но зноем печет и печет неуёмное солнце,
остыть не давая уму, узаконить разрыв,
и кажется мне, что не гаснет в далёком оконце
надеждой струящийся свет полуночной поры.