Люди-лица,люди-маски,
Где здесь правда,где здесь ложь?
Вроде все в палитре краски,
Холст, и кисти, и крепёж
даже к той картине куплен...,
Но рисуют от чего
Люди небо чёрным цветом
Даже красочным багетом
Не исправить ничего...
Смотришь вглубь и пустота.
Как то страшно, одиноко
И пульсирует немного
Вена, та что у виска.
И вопросов сразу много:
"Почему?", "Что, нет другого
способа раскрасить высь?"
А в ответ лишь взгляд с укором
Исподлобья, чуть с наклоном
Мол, такая эта жизнь...