Вдруг пойму: а зачем мне стихи сочинять?
Нет талантов, увы, впечатлений нет тоже.
Утро, днём всё работа, а ночью кровать,
И года всё бегут, нас не сделав моложе.
Безрассудство, а было ли даже оно?
Чувство долга, всё чаще суровость ненастья.
Жизнь прошла: в чёрно-белом мелькнуло кино,
Оставляя в душе отголосочек счастья.
Философские темы, они не по мне,
Что первично: материя, дух иль сознанье?
И бедняг, для которых вся правда в вине,
Злой болезнью коснулось забвенья дыханье.
Мне любовь описать? Только поезд: ту-ту!
Всё проходит, ничто под луной здесь не вечно,
Набегающих туч и дождей черноту
Нашей жизни такой на земле быстротечной.
Да, природа, конечно, волнует сердца.
Равнодушных к ней нет, это тоже понятно,
Но метафоры, рифма «поэта» - глупца
Иногда невпопад, так туманны, невнятны.
Так и чём же писать и бумагу марать,
«Оставляя потомкам» ненужные сточки?
А на чистой странице открыта тетрадь,
Серпантин мелких букв, запятые и точки…