Вновь небо затянуло пеленой.
И кажется, что наверху сугробы
Легли везде причудливой волной,
Пожравши мир своей утробой.
Ни звёздочки. Да что уж говорить,
И солнцу сквозь преграду не пробиться.
И хочется не то, чтобы убить,
А удавить, иль самоудавиться.
Депрессия. Такая вот пора.
Не юг у нас, но в нас совсем не север.
Нам ненавистна душная жара,
И тягостен зимы морозный веер,
Нас остужающий в один могучий взмах,
Пронизывая стужею до кости,
Укутывая в непроглядный мрак.
И тут уж не помогут даже гости,
Которых ждём. А после, как уйдут,
Мы радостно вздыхаем: ну и чудно.
И снова прячемся в наш крохотный уют,
И снова так спокойно, так безлюдно,
Что хочется негромко сердцем выть,
Зажав в руке своей пол рюмки чая.
И тихо-тихо по теченью плыть,
И ничего вокруг не замечая.
Депрессия. Такая вот пора.
И власть её раскинулась над нами.
Нам нужно солнце, ну хотя б, сутра.
Но небо вновь укрыто облаками.