Я не видел её… Эта жизнь не про нас…
Почему же знаком, этот цвет её глаз…
Мягко стелет жнивьё, словно свежий атлас,
Под рассветным лучом, согревающим нас.
Прошлой жизни штрихи, в благородный пасьянс,
Разложились во снах, будто здесь и сейчас.
Память, точно из вне, нарушая запрет,
Извлекает картины, знакомые мне.