Заприте меня в одиночной палате
С мягкими стенами.
Бумагу и ручку мне дайте только,
Чтобы писать.
И душу больную к далёкому, снежному северу
Моя понесёт тетрадь.
Я буду писать о том, чего никогда не будет:
О дружбе, взаимной любви, истине и добре,
О честных и нравственных, о бескорыстных людях,
Я буду писать о тебе.
Порою я буду кричать, звать тебя и плакать,
Мне в вену снотворного дозу побольше введут.
Но слезы сквозь сон все ж продолжат с кровати капать
Они не уснут...
Болью будет наполнена до потолка вся палата.
Старый врач лишь вздохнет и запишет что-то в дневник,
Спросит что-то, я что-то отвечу, он взглянет куда-то...
Что поник?
Буду петь о мечте, что давно уж с тобою забыта...
Мне что воля теперь, что неволя, не все ли равно?
Ты убил меня, милый, покуда теперь я убита,
Хоть тебе жить счастливым дано.
Заприте меня в одиночной палате с мягкими стенами,
Только чтобы об этом никто, кроме нас не знал.
Умирать постепенно немного труднее, наверное...
Если б я могла выбрать финал...