Мой Бог, прости любовь полыни
к розану пышному, стоящему в окне...
Мой Бог, прости, что от гордыни
дерзки слова, но - посочувствуй мне!
Прости...- и накажи, чтобы избавить
От радости, какую недостойно мне принять.
Чем обладать не вправе!
Все просто объяснить возможно тем, что
Рядом в саду чудесном долго мы росли,
обмениваясь взглядом.
Что на закате тихо отдыхать
склонялись мы в траву.
И, свежею росой омывшись поутру,
Привыкли мы расти и - трепетать
на северном ветру,
Не прикасаясь даже
листом к листу.
Моих обид живую повторимость
теперь прости.
Отчаянье в душе!
Я знала - розы долго не живут,
Их участь - очевидность - быть в окне.
Тем горше сок во мне...
Последнее цветенье - за любовь!
Тяжелый аромат желанья острого
наполнит воздух.
Летний сухостой
Смешается навек с благоуханьем... розана.
А в комнате поэт начЕртает стихи,
томимый грезою.
"Опять, - вздохнет издатель, - правды нет!
На рынке ныне
Розы с запахом полыни
продали мне! "