Скажу тебе, прозаик-гражданин,
Пусть об иных писал поэт Некрасов,
В войне, где каждый борется один,
Ты предстаёшь реальным – без прикрасы.
Донбасс отныне под знамёна встал,
И ты народный бунт спешил возглавить.
Народный гнев, что ширит свой накал,
Нельзя винить. А ты умеешь славить.
Идёшь от недр, от альф, от бет и гамм,
Твои слова звучат не зло, но веско,
И по глухим, не тёсаным мозгам
Пером ты режешь, словно бы стамеской.
Порой живут, во всём других виня,
Сидят пассивно и зимой, и летом.
От вечных истин до исхода дня
Лежит река, похожая на Лету.
В ней тонет правда, исчезает враз,
В ней омуты других не знают правил,
Всё утопить круговорот горазд.
Ты, чтоб по ней строй истин переправить,
Соорудил внушительный понтон,
Теперь им путешествие не страшно.
Не знаю, станешь классиком потом
Иль нет. Но это, в принципе, не важно.
Зря говорят: литературе – швах.
Вот подлинный писатель! Рупор вот наш!
Ты мыслишь, споришь, чувствуешь в словах
И пишешь поразительно наотмашь.
Ты обладаешь мужеством бойца,
А битве быть, возможно... Час неровен...
Идёшь в своём упорстве до конца,
Но всё ж переосмыслить жизнь способен.
С отвагой дерзкой, «босса» не спросив,
Ты выпрыгнул, как будто в центр танцпола,
В круг подлинных защитников Руси,
Отринув облачение нацбола.
Пусть ты не филигранен в словесах,
Во фразах тавтология мелькает –
Обитель, проступая, как в лесах,
В свои бараки всё же привлекает.
За мощь, что разливается в строках,
За бравый гимн, что сотрясает души,
Что мудрецов-схоластов в дураках
Ты оставляешь, заставляешь слушать,
Я всё тебе прощаю, мон ами!
Но только не прощу страницу эту,
Где так легко, цинично, в один миг
Вдруг расстреляли рыжего поэта.