Вокруг клубится яростная тьма,
И мне проходу не даёт она,
На пути у себя всё подряд круша,
Пробираясь к свету, озлобленный только на себя.
Но тьма дана, что бы видеть огонь,
И вот опять поворот крутой,
Угрожающий вновь раздражать пустотой,
Но преодолев поворот вижу опять огонь.
У светила будет засчитан мой труд кропотливый,
Там восседает смертию смерть умертвивый,
И спрячется там дух строптивый,
И будет светел день дождливый.
Продираясь сквозь дебри к огню,
Превращаюсь из путника в воина, чтоб выиграть войну,
Из воина в молитвенника, что пускает слезу,
И обратно в путника, чтоб пройти эту тьму.
Ведь с собой не пронесёшь ты грязи,
Мысли чёрные остались в топкой вязи,
И от паров я в противогазе,
Несу лишь свет в шёлковой рясе.
И я дойду, как долго бы не шёл
И мне не будет дан ни конь, ни вол.
А от тьмы припасён осиновый кол,
Пройду сквозь неё, как через лёд ледокол.