Скачут во все стороны,
с ночи до бела,
с криком, будто вороны,
под откос тела.
А вокруг в подряснике,
мир молясь стоит.
По пристольным празникам...
А потом забыт.
А потом он брошен,
покосясь судьбой,
теми, кем он ношен,
строить новый строй.
Что бы было сладко
в выпитых ста грамм.
Да за то чтоб гадко,
было вечно нам.
И летит по свету,
в голову кулак.
Полоня к ответу,
всех кто к ним не так.
А.Крысанов
13. .01. 2019 г.