не верь зиме. зима умрет весною,
на парапете слез оставив след.
вообще-то срать на хмурый парапет...
он мне напоминает паранойю.
когда балкон. и небо в алой дымке.
и нечего сказать... но говоришь.
мой Волгоград - обдолбанный Париж.
но нет французов в этой злокартинке.
а есть простая русская игра
"давай умрем, а после похоронят.
ведь я уже с рождения непонят..."
отмучиться ведь все мы мастера.
лишь дворник о своем метет устало.
весь мир подъездный бунтарем притих.
ведь он когда-то создал нас двоих.
но этого чертовски не хватало -
как мал бюджет, как путина нам мало,
как нет рабочих мест и нет жилья.
как Родина себя жалеть устала.
так ты устала просто от меня.
и "это был тяжелый год" - мы в курсе.
квитанции нам сдохнуть не дают.
вот так в горниле русского куют...
а ты ушла. и палец мой на пульсе.