Лижет мне усердно руку
кот - добряк и сибарит
и, прислушиваясь к стуку
пульса,
образы творит.
В желтоватых и раскосых
Котофеевых глазах
вижу я дорожный посох,
Красный угол в образах.
Торный путь и глухоманный
средь житейской кутерьмы
и земли обетованной
долы, реки и холмы,
где хотела бы пропасть я…
На губах душа горчит.
Лижет кот моё запястье
и урчит, урчит, урчит.