Ты могла бы голосом резать сталь,
а словами разить отряды,
просверлить могли бы легко деталь
бесконечно родные взгляды.
Представляешь, я до сих пор люблю,
несмотря ни на что жалею,
будет плюс на минус равно нулю,
если в голос плеснуть елея.
Я сумею, слёзы мои скупы,
приласкаю твои колючки.
Как же ссоры наши с тобой глупы,
я-то помню твоё «На ручки!».
У тебя об этом зеро в душе,
как не помнят яйцо стрекозы.
Ну, не хмурься и позабудь клише
«возрастные метаморфозы».
Ты, как раньше, просто прижмись к плечу,
не дичись, мы родней родного.
Подойди поближе, ещё чуть-чуть
и побудешь малышкой снова.
И прольётся дождь из горючих слёз,
и вздохнёшь, наконец, вольнее.
Не хочу сражаться с тобой внахлёст,
я боюсь, что тебе больнее.
Художник Станка Кордик