Лист за листом терзаю календарь,
Метели стелят даты на страницы,
где нет капелей, радости, а птицы
устали гнать простуженный январь,
закованный в хрустальные оковы.
За январем идет февраль суровый,
ветрами сотрясая тишину,
а сердце бьется, требуя весну
и от предчувствий ошалеть готово.
Но не согреть продрогшей высоте,
упавшей на морозные постели,
природы, мирно спящей в колыбели.