Плывут пред разумом забитым,
Ненужной, детской ерундой,
Часы кругами скоростными,
Да только все - лишь на убой
Не важно, с пользой, или без,
Мертвы все будут по итогу,
Бескрайней созданы вселенной,
Они затем, чтоб быть недолго
Чтоб быть столь скучно человеком,
Распределенными по цифрам,
Мог он чтоб всегда измерить,
Такт своей привычной жизни
Да только, сколько в этом смысла?
И как они идут взаправду?
Ведь может быть, что в этих числах,
Мы прячем дружно пропаганду?
И сами этого не зная,
В тумане бредем дефицита,
Себя же в рамки загоняя,
В иллюзорные границы
Мы существуем в вечной скорби,
По тем минутам, что прошли,
По тому, что не восполнить,
Хотя все это - миражи
Тягучи дни, как карамель,
А иногда - столь так же сладки,
Но почему тогда течение,
Их порой нас обгоняет?
Едва мы видим все как есть,
Сквозь призму собственных желаний,
И мчится как загадка-время,
По правде-то - никто не знает.