Просто так куда-нибудь
я отправлюсь в дальний путь
по хрустящей глади луж,
забреду в такую глушь,
где гнездятся горностаи
в одиночку, а не стаей,
где грызут осины лоси
между елей, между сосен.
В стылом теле ноября
не колышется заря,
не засветит огонёк
мне надежду между строк;
не поддержат хлебом-солью
то, что я зову юдолью,
не найти в осенней чаще
человека с винной чашей.
Задаю себе вопрос:
почему наперекос
жизнь в краю моём течёт
там, где солнечен восход,
там, где месяца кораблик
выпивает дни по каплям,
а ночами бледным светом
заливает всю планету?
Делаю за шагом шаг,
мне в пути никто не враг,
пустота разбитых душ
затаилась в хрусте луж;
я их склеить не сумею,
ибо сам за лицедея
улыбаюсь саркастично:
где ты, праведная личность?
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»