Отцветает в саду куст чудесных гортензий,
И несутся по небу над ним облака…
Почему мы всегда о несбывшемся грезим?
Видно, рана о нём на душе глубока.
Что нам в тех лепестках, что спадают на землю,
Что в увядших цветах, бездыханных, как тень,
Вновь шальные ветра ветви нежные треплют,
Наполняется грустью таинственный день.
И опять, и опять возвращает нас память
В ту сентябрьскую ночь, или в звонкий апрель,
И горит, и горит в сердце жаркое пламя,
И поёт заунывно ночами свирель.
Что-то умерло в нас, иль навеки застыло,
Если нынешний день всё мрачнее для нас?
Всё, что было когда-то желанно и мило
Вспоминаем, забыв, кто от боли нас спас.
Кто несёт в сердце счастье любви беззаветной,
Утешая нас вечно, подставив плечо,
Как их помощь, порой, нам совсем незаметна,
И становимся сами его палачом.