Занесло всю улицу порошей.
Воскресенье. Вечер. Тьма кругом.
Снег летящий, как крупу раскрошит
ветер, огибающий мой дом.
Никого. Везде закрыты двери.
Свет по окнам. В комнатах тепло.
Где набраться духа, чтоб проверить:
сильно ли порог мой замело?
Будет утро, вытащу лопату,
к гаражу иначе не пройти.
Тишина обкладывает ватой.
Время подползает к двадцати.
Ветки скрип, той, что щекочет раму.
Стылая и волглая пора.
Праздники прошли, но килограммы
сбросишь ли, что ты наел вчера?
И пока свирепствует снаружи,
тот январь, что нынче на дворе,
укрываюсь от привычной стужи
между стен застывших в серебре.