В убранстве зимнем тишь монастырей.
Она о них мечтает вечерами:
Подножьях стен, обителей каре
И праздных дел безропотном чуранье.
Елея дух, молитвы, фимиам,
Лампады свет, и тёплый свет душевный -
Не Тадж-Махал, не Мекка, не Сиам,
А Русский Храм и старый крест на шее -
Вот тот удел, что люб и дорог ей.
И ни на что его не променяла б...
Но выбрав слово, что не воробей,
Вновь Бога просит, уж не за меня ли?
То пишет стих, то повесть прошлых лет,
То говорит с Творцом о сокровенном...
И нет другой такой же на Земле -
И грешной, и святой одновременно.
Что жизни смысл совсем не в суете,
Про то она давно, конечно, знает.
Но всё встречаются какие-то не те.
Она ж - любви несёт по жизни знамя.
Ты дай, Господь, ей счастье и покой,
Чтоб лик её не хмурился случайно...
А я, видать, всё тот же "не такой"...
Хоть пел на кухне давеча мне чайник
О счастья миге... Было - и прошло.
А божий свет - пробиться всё же смог он
Сквозь то, что многим кажется грешно,
Как Солнца луч сквозь жалюзи на окнах.