***
Если нечего делать, садись и пиши стихи.
Мир прекрасен, но только не наяву,
Он уже поломал сотни тысяч таких как ты,
Тех отчаянно ждущих, что позовут.
Тех, кто ждёт, что им в руки придут гроши,
Тех, кто думает задом, не на перед,
Все писатели капельку алкаши,
Они думаю в жизни им повезёт.
Но их мир переломан, исчерпан, смыт,
Его просто убили иллюзии, что из снов,
Каждый чертов писатель: грустный и не побрит,
Убирает свою зажигалку в карман штанов.
Прожигая всю жизнь на бутылки от коньяка,
Каждый день они пишут, другого нет,
Если нечего делать, то может писать рука,
Потому что однажды себя нарекли: « поэт»