А мы порой не слышим нужных слов,
Которые подкрались тихой сапой
И не читаем даренных стихов
Из книг, по случаю упавших на пол.
И даже из любимых нам томов,
Открывшихся умело на странице,
Не тянем журавлиных мы хвостов,
Довольствуясь подросшею синицей.
И сколько было праведных грехов,
И сколько в них прошло сердцебиений,
Но те, изласканные бликами костров,
Звончее или больно-откровенней,
Выравнивали курс среди штормов,
Чтоб перелезть провал позднеосенний...
И посреди январских, вьюжных льдов
Вновь познакомиться проникновенней.