Должна писать я о войне,
В семье погибших много.
Портреты наяву, во сне, –
Смертельная тревога.
Не прожитая ими жизнь –
Запёкшаяся рана.
Как же они хотели жить!
Не знать об этом? Странно…
Отчёт себе я отдаю,
Меня они спасали.
В суровом сгинули бою,
Себя спасать не стали.
Все: офицер и рядовой
Погибли, как герои,
Под грохот стали, мины вой,
И проросли травою.
Должна о них я написать,
Стучится в сердце память.
Отцами не успели стать,
Смела их злая заметь.
Нет продолжения у них,
Ни сына нет, ни дочки.
И я пишу печальный стих,
Мне рано ставить точку.