Передо мной огромнейшая карта.
Поиск зовёт к чужим берегам.
Я сбегу из ветренного юного марта
На пробуждающий зов далёких стран.
Сетью убегают стальные рельсы.
Нетерпиливая волна бьёт о причал.
"Ждёт много всякого, вы мне поверьте" -
Голос предвкушения внутри меня кричал.
Встречи, разлуки и снова встречи.
Всё прежнее оставил где-то там.
Бои, балы, грохот картечи.
И снова к другим портам.
И может у родного крыльца кто-то спросит
У иссушённых солнцем мумий
"Что, до сих пор наслаждается полётом?"
И ответ: "Нет, он давно уже умер".