И я бы тоже взял бы и пошёл.
Взял фотографию, что выцвела от горя...
Да только дед не воевал. Позоря
его могилу душит частокол
Из проведённых лет на Калыме,
Когда Страна рвалась из лап фашиста.
Тот, кто сажал - судьба его пушиста,
А мой старик - в предательства дерьме.
Хотя был коммунист - и как же так?
Ведь он почти - невинно убиенный.
Но в год облав - в тот самый, предвоенный
Он был осужден и не брал Рейхстаг.
А дед второй. Его бы взял портрет
И гордо так понёс я кавалера.
Да только нет отца - взяла холера
Его развода и портрета нет.
Как отчества родителя отца.
У памяти укоротили корни.
И жизнь как жизнь - всё кажется в ней в норме,
Но не запомнил деда я лица.
Лишь помню, как при мне дрова рубил.
Запомнил я солдата эту спину.
Когда сто грамм победных опрокину,
То вспоминаю этой рубки пыл.
И кажется - что проще - позвонить,
И попросить, чтоб выслали мне фото.
Да только легче мне до эшафота,
Да только разучился я просить.
Бессмертный полк. Храню его в душе.
Два деда. Прародителя. Спасибо!
Я ваш портрет. В моих чертах вы - ибо
Я сам солдат. И скоро дед уже.