Стою я на пороге
Причудливых дворцов,
Куда вела дорога
Занудливых отцов.
Мне чужд тот звон бокалов,
Что им так сладок был.
И прихвостни нахалов
Мне вовсе не милы.
Я жил бы, как и прежде,
В своей родной тиши,
Где места нет невеждам,
Предательствам и лжи.