Налево – пропасть сумасшествия,
Направо – пропасть гениальности.
Поэт по кромке путешествует,
Сжигая палантин банальностей.
«Он пустобрёх» - вздыхает логика.
«К столбу его» - вопит посредственность.
А он рулИт, сбивая столбики,
Поэт сродни стихийным бедствиям.
И что ему так не сидится?
Горячий всадник словоблудия.
Заткнуть? Так он лишь распалится,
Судить? Не влазит в правосудие.
Но почему – то зимним вечером
Душе, пресыщенной банальностью,
Так не хватает сумасшествия
От этих недогениальностей.