Пишу за умерших поэтов
Уже отпитых и отпетых,
За всех: за бытностью забытых,
Непризнанных и знаменитых,
Которым бог не дал покой,
Что пишут мне моей рукой.
Что часто умирали рано
От хвори и глубокой раны,
Душевных и телесных бед.
На то он, в общем, и поэт,
Чтоб в муках творчества страдать,
От них ,возможно, умирать.
Недуманно идут слова.
Сосуд пригодный- голова-
Для рифм, набросков и штрихов,
Для будущих моих стихов.
Чужих, но всё-таки моих,
Из мёртвых слов стихов живых
Сегодня есть проект назавтра,
И пофигу , что я соавтор,
Я как-то к этому привык,
Что знаю умерших язык.
Не просто составитель строк,
Но и поэт. Не буду строг.