Поэты утверждают, что стихи
написаны не чем-нибудь, а кровью.
А жидкость эта, как ты ни крути,
в научном смысле- зеркало здоровья.
Из своего болота- ни ногой,
не разбираюсь в ямбах всяких-разных,
зато я, прочитав стишок- другой,
поставлю предварительный диагноз.
Вот, скажем, дама лет за шестьдесят
рифмует о любви весьма задорно-
болячки ей пока что не грозят,
гемоглобин и лейкоциты- «норма».
А тот душою рвется в небеса,
что ни возьми- о Стиксе да Хароне,
но я и здесь не попаду впросак-
скорей всего, он анемичный хроник.
Еще образчик- взвинченный пиит,
зовет к борьбе за что-то там святое,
кровь неспокойна, вот он и кипит,
никак, синдром повышенного СОЭ.
Хотела я в ответ сказать – иди,
товарищ дорогой, дремучим лесом,
но... мало ль выносящих свой вердикт
тому, в чем- ни черта и ни бельмеса?