Очками чистый лист до дыр протёрла,
но ни строки нейдёт из-под стила:
моим стихам перехватило горло
от недостачи внешнего тепла.
У Лиры, знать, глаза на мокром месте:
торговцы счастьем! - хоть из-под полы
с ней на двоих нам
радости завесьте,
похожей на брусочки пастилы,
пришлите
снега - белого зефира,
добавьте долготы счастливым дням -
и Лира, как котёнок из Чешира,
осклабится улыбкой
на меня.