Береста

         

Наша жизнь коротка, это память гораздо длинней,
Впрочем, то на века, что в граните и в бронзе застыли,
То  на девять похмельных,  и  глупых, и суетных дней,
Где грустить  ни к чему, он же гнал все к обрыву коней,
Чтобы пеплом развеяться, чтобы земля отпустила.


Почему мы, рождаясь, не помним всего, что познали отцы,
То, что матери вынесли, что нашептала им карма и Мокша,
Только память прозрачна, как камень славянский – кварцит,
Все опять познавать, уходить в страстотерпцы, в борцы,
Ибо память короче, чем след пуповины усохшей.

Мне бы жизней еще штучек пять или семь – да урвать,
Дописать, досмотреть, добежать в эту грустную осень,
И тоску поколений, предательства, кровь – все собрать,
                скирдовать,
И все беды, обиды, проклятия припомнить и не потерять,
Как мой пращур былинки сбирал и заботился на сенокосе.

Так рисуй свою жизнь, как рисует художник с листа –
С подмалевками, правками и соскребаньем сиенны,
Походи по знакомым, но напрочь забытым, местам,
Пусть запросит вдруг буквиц вот эта чистейшая сон-береста,
И случатся в тот час нам неведомые перемены.

               
                13 января 19 г, Мельничный ручей