Нас гонит под крышу дождь ритмом шансона
(промокли в окрестностях все пустыри),
раскаркалась где-то о чём-то ворона,
и в лужах по кругу плывут пузыри.
Начало июня, короткого лета.
До ниток промок лёгкий шелк и сатин.
Промокло всё то, что зачем-то надето,
а голову кружит душистый жасмин.
А дождь всё сильнее грохочет по крыше,
сфальшивили двери игру скрипача;
вот руки мои поднимаются выше,
вот платье в цветочек сползает с плеча...
Но падает снег, заметая дороги,
твой город закован кольцом «окружной»,
и чувствуют холод небритостью щёки,
и врет навигатор, всё врёт … «цифровой»…
2007 -2019