Роман не пишется. И тусклый свет
сменяет образы и стили.
А главы меркнут. Под напором лет
мы всё бессмысленно сгубили.
Кусочек разума ласкает тень.
Возможно, это грусть от боли.
Возможно, стихнет злобная мигрень,
и чувства пропадут в безмолвьи.
Что ж, болью плоти лечится душа,
не разделяя общей мерки,
поскольку жизнь не стоит ни гроша;
мы просто звери — звери в клетке.
Кто понял суть, кто жертву принял вскользь,
не отличит её от грязи,
но вдруг отыщет массу дивных свойств
в примятой бледной биомассе.
Кадило плещет кровью в небеса,
а за стеною пастырь мнимый
надеется услышать голоса
отступников, убитых Римом…
Гончаров А.С.
2019