Январь в снегах поднаторел.
Все рассыпал их, не жалея.
Белы дома, дворы, аллеи.
А он заметно постарел.
А он, на оттепель наткнувшись,
под ветром съежившись сквозным,
в его порывах выхлопных,
за середину покачнулся.
Он дни терял, без них скучая.
И в беззакониях сплошных,
устав от долгих выходных,
шел, правила не соблюдая.
Шел, спотыкаясь. Круг него
случалось то, чего не должно.
Чему, казалось, невозможно
случиться. Сникло волшебство
И яркость праздничной недели.
Январь спешил, скучал, старел.
Жил так, как думал, как умел.
И грустно привыкал к потерям.