(Самоироничное)
Порой мне кажется, что стих мой, как бревно,
Корявым выращен, обтёсан еле-еле.
Ему шедевром стать, увы, не суждено,
Сюжетик хиленький в его тщедушном теле.
То вдруг вчитаюсь в строки – вроде ничего...
И в ритм, и в рифму даже как-то попадаю.
Растёт стремглав корона «эга» моего
И я в блаженство «гениальности» впадаю.
Нести прошу немедля лАвровый венок!
И простыню на грудь мотаю, словно тогу,
Рукой держу бумаги мятый лоскуток,
Читаю пафосно... на стул поставив ногу.
Но тут нисходит озаренья яркий свет,
Что не совсем удачно новое творенье…
И перечитывая свой словесный бред,
Я понимаю то, что близок к исступленью.
И снова «эго» притворяется змеёй:
Лукаво шепчет, мол напрасно я страдаю,
Что без изъянов и сучков «шедевр» мой,
И я о скромности, конечно, забываю.
Лишь здравый смысл, пробудившись поутру,
Не постеснявшись оплеухой «приласкает».
Корона рухнет… И венок не по нутру…
И эйфория «гениальности» спадает.
09.01.2019
© Руслан Пивоваров