Мы вырастаем из любимых книг,
как будто из отроческих рубашек,
и этот иллюзорный материк
не трогает с годами сердце наше.
Не плакать нам с героями навзрыд
и не смеяться, сопереживая, -
в реалиях срываемся на крик,
где жизнь - ключом, безжалостно другая,
тебя - по голове, пощад не зная.
Куда там кингам, гофманам и по,
хичкоки вместе с ними отдыхают.
Жизнь - много круче, экстремальный спорт,
засилье ноябрей в ней с давних пор
при бесконечном дефиците маев.
Наотмашь и сплеча - её удар,
(и за любовь к романтике - тем паче),
живая кровь смывает киноварь
страниц и глянцев, пресловутый мальчик
с его слезою* - ничего не значит
в житейском море рвачества и фальши.
Медведям-гризли ни к чему Плутарх,
а шайка у корыта в ходе свар
использует кулачный бой, как встарь.
Поэтому, чем возрастом мы старше, -
фигура одиознее и дальше -
кого вообще волнует этот мальчик?!
Имеется в виду фраза из романа Ф.Достоевского «Братья Карамазовы». Звучит приблизительно: Счастье всего мира не стоит одной слезы на щеке невинного ребёнка.
15-16 января 2019 г