Я не велик поэт - мне им не стать.
Талант мой поздний и довольно скромен.
Но кое-что смогу я написать,
Ведь, по-всему, я нестандартно скроен.
Из разных лоскутов, но крепко сшит.
Ещё тесьмою туго перевязан.
Двоих дают за одного, кто бит, -
И, видно, мой талант тому обязан.
Я не умею слогом лебезить,
Хвалить и славить то, что мне противно.
И потому, бывает трудно жить,
Хотя на мир хочу смотреть наивно.
На мир, где без войны есть только мир;
Где проводы и встречи лишь с улыбкой;
Где Совесть и Любовь - ориентир,
Но а без них - всё временно и зыбко.
Я не богат. Красив - лишь для жены.
И с ней мне повезло куда по-боле.
Стихи пишу, когда обнажены
Душа и нервы: стало быть - от боли.
Она во мне и есть тот "Фактор-Икс",
Который с камня выжимает влагу.
Я ночи провожу без сна, как Сфинкс,
Но часто слышу: "Брось, не трать бумагу..."
И я бросаю - только не писать.
Бросаю сон и отдых, канув в омут.
Кто "болен" тем же - тем меня понять,
Но прочие, конечно же, не смогут.
Ну и пускай, я пожелаю им:
Не утонуть в шторма и в десять баллов.
А тем, кто правит в штиль веслом одним -
Найти покой и счастье своё в малом.