Звідки він має право на мою усмішку?
Звідки його торкання і чому вони створюють суміш
з тремтіння коліна та червоніння моїх очей?
Чому мені є діло до його втоми та загублених речей?
Чому він зве мене квіткою, коли мої пасми – голки?
Чому цілує обкладинки книжок, які мене торкнули?
Звідки взялася наша сумісна тварина, котру годуємо
та міст, що з’єднав його розум з моїм сумом?
Він варить зранку гірку каву, що вириває мене зі снів,
розповідає вночі про Паскаля, та мандрує у бар в складні дні.
Розв’язно робить вид, що танцює тільки для себе,
грає так, ніби його повинен обожнювати увесь всесвіт,
а не тільки я.
Переказує мені лекції з філософії, підтримує ступні,
коли я рятую котів з дахів, чи перебуваю у сумнівах.
Реве свої вірші так, що в мене рвуться барабанні перетинки,
змушує мене цим жити, коли увесь світ тримається ледве-ледве.
Знову питаю, звідки він має право на мою усмішку?
Чому його слова важливіші, чим усе існуюче?
Тому що, коли життя мене виштовхує на вулицю та з’їдає втома,
він накриває мене ковдрою, та, як кішку, забирає до свого дому.