Черные дороги – ноги коротки,
Белые тропинки – стерлись сапоги,
Между капель дождика, не пройти, братки!
Краски у художника, да и он – погиб.
Где косноязычная теплится свеча,
Правда необычна и
шибко горяча.
Где пурга протяжная заметает след,
Истина - продажа и
Правды в ней уж нет.
Черные дороги – песен вам не счесть,
Белые тропинки – с вами тишина…
Выбор не велик, но: был он, будет, есть,
Да пойди потом, прочти, в чем там, чья вина?
Я из сердца вытяну нить, как из клубка,
Тропы да дороги мне – лабиринты дней,
Что лежат не хитрою росписью лубка,
Обожженной краскою у души моей.