Не будет печали волынки
И пафосной грусти оркестра,
На бархате блеска наград,
А будет трава вдоль тропинки,
Склон пыльный – мёртвых палестра,
Да ветер степной, меж оград.
Не будет толпы, панихиды,
И люди чужие зароют меня.
Не будет слов, печально-ехидных,
Экскаватор уедет, победно гремя.
Останется холмик, как некий итог
Желаний, волнений, любви и трудов.
Останутся ручка и мятый листок,
Да пота солёного сорок пудов.
Останутся небо, солнце, простор
И мир, развесёло-бурлящий,
И щебень – привет дальних гор,
И крест, над могилой стоящий.