Есть тайный код в стихах.
Доступен он немногим.
Возможно никому.
Я разгадать хочу.
Я не пойму написанного мною.
Так как же я пойму вязь тысячную слов
других людей, созданий, богов, учёных и святых?
Я погружаюсь в буквы, но ничего не вижу.
Возможно, повторю сто раз и заучу.
И думаю я, для чего я буквы ем.
Не для того же, чтобы...
Всё выспренно и я должна, должна, должна
(кому?)
всецело соблюсти стилистику и букву,
и в дебри вновь идти,
и заплетать прямые розги
упрямых и колючих роз.
Чтобы увидеть лоб Христа в венце терновом?
Чтоб вспомнить о гвоздях в ступнях, вдыхая аромат гвоздик?
Флакончик Нины Риччи, Александр Блок:
«Сколько ни говорите о печальном,
Сколько ни размышляйте о концах и началах,
Все же, я смею думать,
Что вам только пятнадцать лет»